École primaire

Bientôt une nouvelle année scolaire. Et, comme d’habitude, en discutant avec les parents, je devrai tordre le cou à plusieurs idées reçues :

J’envisage mon avenir proche : insultes, menaces, lynchage, éventuellement dépeçage s’ils ont le temps. Encore un fait divers qui va faire la une de la rubrique des chiens écrasés du quotidien régional : « Le corps d’un directeur d’école dispersé aux quatre coins de sa voiture. La police enquête. Il s’agirait d’un suicide ».

Mon cancre de service, au fond de la classe, a l’air aussi passionné qu’un footballeur professionnel devant un programme culturel d’Arte en troisième partie de soirée.

Déboule alors à toute vitesse un petit CP, le visage déformé par un rictus de douleur provoqué par l’urgence de la situation. Il trottine à pas menus sur la pointe des pieds, jambes tendues, fesses serrées, maîtrisant sa vitesse afin de ne pas se laisser déborder. Son regard est fixe, ses joues rouges, ses lèvres pincées. Il a les deux mains plaquées sur les poches arrière de son jean. Concentré sur ses sphincters, obnubilé par le but ultime à atteindre, la porte du fond, il passe devant moi sans me voir. Attitude caractéristique du diarrhéique qui a caressé le fol espoir d’être plus fort que la nature en pensant pouvoir dominer ses intestins. Et qui a perdu, évidemment.